Amy Winehouse, te guardo una rosa en mi bolsillo.
Yo estoy (me pregunto?) en el lugar equivocado, en el momento equivocado, con gentes equivocadas.
Veo la reminiscencia y lanzo un grito, ¡Camaradas de Cristo! no sean insensibles ni ridículos, la guerra ya ha comenzado. A mí pueblo muerto le cedo (o es que ya lo cedí?) el barniz aturdido del invisible botón de mi ojal, las olas que me zarandearon para hacerme una comprendida sólo para mí (y para otros?) Mi libro de la pasada gloria en libertad, y un Dios (mi Dios) con chamanes y cantores acarreando cascabeles sin trineos.
Levantense eruditos (los que quedan... Quedan aún?) Y no cierren las puertas, no se queden sin Broadway. Yo estoy, por ahora, siendo una mística como la carne y el espíritu en trance, como la mentira o la forma de la nueva mentira sin miedo y nada ha vuelto a ser perfecto (es que alguna vez lo fue?)
Dónde ha fallado lo percibido, será en la boca que ahora se cierra con la verdad de una tela atada en la oreja, o es en el beso que no te puedo dar porque todo está anidado como las nieves sucias de Manhattan en invierno. O como nuestra reconstruida raza sin tiempo, ni fecha, ni descreidas generaciones.
Estoy así porque me duele ser una apasionada del amor, una mujer que ya no me conozco. Confirmada, anunciadora, justificada, es ésta la que me dice ahora, Idania tú canción del leñador ya no tiene hoja ni canto, ya no eres tú la del lugar equivocado, la del momento equivocado... es la del político que escucha a América cantar convenios, negocios, poderes... Trueque. Hasta el mismísimo sombrerero de la esquina de mi pueblo muerto me mira subordinado a confrontarse con mi propia noche de preguntas, insomnios, y recelos... Estarán en Tennesse también tan ocupados como yo en hacerse la pregunta de ser servil o solitaria o equivocada (servil yo?).
Allá (y no aquí) está (estuvo alguna vez?) Amy Winehouse que sí se celebró a contratiempo a los gobernantes y sacerdotes, a los orgullos y a las superficies de todas las medias millas que pudo tomarse al gollete mirando siempre a ése ojo del toro abrirle, abrirle y abrirle el cariñoso amante bistec de su lengua-voz-soul en boca única (lo celebraría también sus tatuajes?) (Su política, su guerra, su mercado?) (Amy, estoy con gente equivocada, y todavía te lloro, más que cuando no tengo qué... Qué tengo yo?).
Aquí y allá con un nuevo billete de a mil entre mis manos (que no-nos alcanza) queda ésta otra cabeza que ahora me gira como un columpio en torno a mi cuello, lo torturado persiste, las tiendas, los periódicos y los bienes sin raíces son sólo abundantes maniquíes que no escucharon jamás a Winehouse (ella todavía hace como yo, se pone monedas sobre los ojos para no soñar). Se soñará así en Texas, con un lugar equivocado o se soñará con una tropa de asalto o con el rastro de un ojo gotear rifles, municiones, trincheras?
Se soñará sin dolor en algún lugar? (Ehhh, Amy...). Se soñará sin dejar de ser mística? Le pregunto todo pero todo a mi pueblo muerto...
Estaré yo en el lugar equivocado? Entonces porqué es que sueño que he comenzado a morder y a morder manzanas rojas escuchando "Back to Black" despejada, despejada, despejada navegando sobre mi propio y libre bergantin... (Se habrá despegado la isla del firmamento?)
(Amy, dame un lugar sin equivocaciones).
(Winehouse, estaré yo escribiendo un poema para ti. O...?)
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MARZO, CUBA, 2021, Son las 5 de la madrugada pero, no estoy soñando.
Idania Bacallao Iturria
Escritora/A.Plástica
°©°CUBA°©°
Idania Bacallao Iturria
Escritora/A.Plástica
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