EL TREN

Guao guao… me cogió el tren,  dijo el cubano cuando abrió la cartera y la encontró en un total desapego por tanta soledad y  vacío… Qué dirá este humilde tren cuando se entere que no tengo con qué pagarle, se preguntaba el pobre cubano casi al borde del llanto.  Pero después recordó que no tenía porqué pagar un tren que no existía, pues por  dónde iba a viajar si los rieles de sus movimientos se los habían llevado para a través de ellos mirar hacia  el mar desde las casas que construyeron los que no tuvieron la culpa de robárselos, ni de colocarlos frente a las pequeñas olas que la playa La Panchita tiene, aunque fueron estos mismos rieles  los que le hayan quitado la sonrisa y su lindo diminutivo con el robo.

Por eso ahora La Pancha ya no tiene cubanos que le miren su mar.  Y por eso también ella se sienta (ya sin ola y sí sola) a esperar que  le suelten  pacas de marihuana que así le hagan las debidas y únicas cosquillitas en sus costas  para no tener que envenenarse más fumándose el opio de los demás.

Cuba-2012 Enero.

                                              CLOSE UP

Coloca la cámara en el trípode. La inclina buscando que su lente caiga perpendicularmente sobre el cuerpo. Busca el espacio, el aliento. Se desahoga exhalando peligro por sus poros. La música y su escenografía.  Se desnuda mirando con desenfado y malicia hacia la cámara. Baila ondulando sus caderas, se enlaza los senos con las manos. Hace un alto.  Suspira. Conversa con su cuerpo, se lo acaricia.  Saca la lengua y la suaviza sobre sus labios. Danza nuevamente muy suave con las manos entretejiendo el monte de Venus. Jadea. Los ojos viscosos, los senos erectos.  Especula.  Crea mitos.

Con gesto gatuno se sienta sobre una banqueta y abre las piernas desmesuradamente. La cámara sigue todos sus movimientos, como con obligada condición. Logra el real objetivo. Las piernas quedan abiertas. Enciende un tabaco y exhala el humo, lo dispara hacia la cámara.

Retadora, pega su encendido tabaco al bajo vientre. Grita. Convulsiona. Se repliega.  Luego aproxima una vez más el tabaco. Abre con la yema de los dedos la vaina húmeda. Coloca adentro, bien adentro la porción seca del tabaco.  Pulsa el vientre, se lo aprieta. Y un modelo platónico se dibuja en la cámara. El humo del tabaco sobresale como una erección entre sus muslos.

Echa hacia atrás su cuerpo. Se agita, convulsiona. Vuelve a pasar la lengua por la comisura sedienta de sus labios. Gime. Se examina con caricias sus pezones. No se reprime. Hace que su cuerpo gire y friccione movimientos con el tabaco, que bien dentro se conserva responsable de su acto.

Se mira, sonrojada. Sin vacilación su lengua alcanza la psicosis que expulsan sus pezones. Saliva, gimoteos.

Recoge una cadena y la frota. Se envuelve en ella, como acariciándola. Introduce cada pezón en los eslabones de la cadena.  Sobresalto. Deliro.

El poder, la posesión y la cámara. La duda placentera, el deseo, el refugio.  Avanza por primera vez, ofreciéndose. Cede parte de su delirio.  No valora el carácter imprudente y erótico del lente.  Es capaz. Paso a paso, sin locuras hacia la locura. Apta para ensimismarse. No se permite descanso. El resultado no puede ser más que representación de un delirio.

La cámara y su eterno retorno. Madre doblemente nacida. Debatiéndose en el misterio. Ansia de las cosas vistas.

Para excederse en su triunfo, desciende y se adhiere a las entrepiernas cínicas que la seducen. Manera ociosa de mentir. Pujanza que inspira más viva que la vida misma. Ofuscación acompañada de melancolía. Desbordamiento. Hambruna. Avanza. Se puebla de visiones.  De olores.

Cruza la cavidad del humo del tabaco. Moldea la medida de la cadena.  Estructura la lengua sublevada. Abarca la raza del monte. Eclipsa el seno. La cámara separada. Ahora próxima. Con un solo propósito: redondear su ser.

Con seducción separa: ombligo, senos, pubis… Concluye esclava, hereje.  Cónyuge sin control.

Desprende la cadena de su cuerpo y ata con fuerza la cámara en su vientre. Una lengua lame el ojo que escribe sobre su ombligo: perjurio. Las manos revolotean imponiendo transformación, intercambio. Riesgo.

Entre razón y sinrazón, dos cuerpos se agitan, se afectan. Se apasionan. Y obsesionados como nunca se empañan con el acople.

"EL COLOR DE LA AVELLANA"

Quién hablará nuevamente de poesía cuando ya Martha deje a un lado sus altos tacones rojos y se fabrique una barba de terciopelo para salir muy despejada a carminar por las calles de su Habana.

Qué sucederá ahora con su mamá, quien no ha tenido la culpa del relampagueo que también tiene ahora Martha cuando habla con una voz que a la pobre vieja le parece equivocada, enferma, inyectada con una dosis demasiado rebelde.  Demasiada tosca.

Y dónde estará Yessica, que parece que se ha agarrado a un vuelo supersónico y está desaparecida.  Hay tanto silencio con respecto a ella que tal parece que se incorporó a sus muertos. 

Pero al pájaro que vuela no intentes nunca detenerlo, y menos preguntarle porqué si antes no volaba ahora lo hace con una facilidad inaudita ¿Qué le habrá pasado que prefiere el destino del exterminio? ¿Tendrá que ver Martha con esta pesadilla de Yessica?

¿Y porqué será que Martha se ha lanzado así?  A fugarse de lo enorme para lo pequeño, según le vociferan los hombres cuando pasea por las calles de La Habana con sus ahora altas botas militares, su boina de dibujo adusto y su austera trinidad de: ¡Quítate tú que voy yo!

Dónde será que está pasando todo esto, ¿eh?  Porque yo no sé ni quién es Martha, ni quién es Yessica y menos aún dónde queda esa Habana.

Ah… así  La Habana es Cuba. Una isla del Caribe, y Martha es una de las que dijo: ¡Hasta aquí llegué y se salió del escaparate!

¿Ah… y entonces Yessica quién es?

Le preguntó mi duende hembra  a su sombra hembra.  Y solo se sintió el portazo de un escaparate que no era del de Martha.

JUNIO 2012

EL PATIO DE MI CASA.

                                                       "CON QUIÉN  BAILAR  LA  JOTA  EN  ESPERANTO…"

Nombro con peste la sumisión

            de los monopolios que no saben

            de lunas ni colores simples.

Los denuncio como una fábula más

            de un Pinocho que esconde

            tierra abajo su nueva nariz.

Un niño también se llena los estatutos de agua

            para borrarlos

            para decirles:   -Esta es mi costa,

                                       aquí finaliza el patio de mi casa.-

Tenía razón la Yourcenar

            es frágil el imán

            el techo es bajísimo.

¡Se pueden estallar los cristales!

¡Se pueden acaparar todos los espejos!

Nadie tiene el eco de la quiebra

              entremezclando penitencias.

Las misiones de Dios no solo son muchachas

               que se admiran.

No solo son muchachas

               que se abrigan con las migas de Hansen.

Estamos en la Posada Dekuba.

Y cuenta Efraín que hombres y mujeres se golpean

               y que solo hablan los nuevos poetas.

La mesa está puesta.

El monopolio no es una vela de Cavafis

                ni un amor entre poetas.

Vientos contrarios ya precipitan su acorazado

                para fundar al nuevo ángel.

La imaginación de sus quince minutos lo esperanza

                en su desventaja con nuestra ventaja.

No llorará nadie.

Se le irá al mar los paralelos.

El Caribe es nuestro pacto con la edad de los sabios.

Éste es un año raro.

Amanecemos con las manos húmedas

                 pero cortamos con ellas el pan.

Yo me creo la hoja de vicaria

              en el altar de mi abuelo independentista.

Yo me creo la muchacha que entra al mar

            sin arrecifes de réplica.

Yo me creo la leve geometría que destroza el aro

            tangible del monopolio obligado.

Es leve el lugar donde estamos

            pero es un lugar que se nombra a sí mismo.

Para vivir relegando los sagrados textos

            no hemos venido.

Venimos a cancelar las rutas de los desamparados.

Un hombre a la mesa va a ser perdonado en el nombre de Dios.

Que bajen cirios y claveles

            sobre el loco de los que nombra asesinos a los cuerdos.

Todos estamos educados en el terror.

¿Quién dijo, entonces, miedo…?

¿Quién dijo, entonces, perdónalo Dios…?

¿Quién dijo, entonces, que bajen los cirios…?

Si nombro con peste

             para que con peste sea enterrado.

A pesar de la ciudad rota.

A pesar del ángel sin cardinal.

A pesar de la silla ya sin trono.

Dos anhelos no alejan las metáforas.

Ya lo dijo Cristo extirpándose sus propias puntillas:

Yo soy el hijo de Dios en la tierra.

Yo soy  El amor

                La verdad

                      Y la vida…

CUBA.  MAYO 2012.

"EL CIUDADANO DEL PEZ DE LOS PEJES"

Mientras más desnudo esté el pez,  más prospero es en su vivencia.  Desafortunadamente esta nota que acabo de escribir no está muy garantizada en nuestra biósfera. La isla más caliente del Caribe, Cuba.

De todos es conocido que el calor que nos embriaga en el verano ya casi rompe los pocos termómetros que nos quedan.  Como también la poca vergüenza que tampoco nos queda dentro de las famosas leyes gubernamentales de ésta susodicha isla.

Fue ayer, que una vez más, se puso de manifiesto que el pez cubano solo se pesca si es eso.  Un cubanote de pura cepa que solo puede o someterse a agachar su cabeza o puede muy bien someterse a liquidarle la cabeza al otro. Al otro idiota que inventa su ley y la echa a rodar como una bolita de billar.  Que solo se rompería si quien le da el golpetazo es un extranjero, o un yuma, o un turista… Según le llegue el concepto a la lengua del cubano.

De ese buen y humilde cubano que con su sol abrazante.  Su chorro de sudor corriéndole como toro bravío en plaza española se desplaza sin mucha parsimonia a pagar su ya famosa tarifa de cuentapropistas en la pequeña Agencia Bancaria de su poblado villaclareño.

Su short bajo rodillas, sus sandalias de cuero bien gastadas y su pulóver de súper héroe cubano lo acompañan junto al centenar de papeles enrollados que lleva dentro de sus manos. Y que sacando la cuenta son casi de la misma anchura que de los billetes que tiene que dejar para el pago en la ventanilla de la muchacha del Banco, que le dice con su sonrisa de buena gente: "Que no puede atenderlo en esas condiciones"   "¡Está prohibido así como él está!"

Entonces el cubanazo se miró.  Miró al público presente, miró a todos los trabajadores de la Agencia Bancaria,  y la verdad es que no vio armamento, ni droga, ni pasquines contra gubernamental alguno encima de él ni con él.  Y ni siquiera la cubana mochila tenía encima como otras tantas veces.

Entonces solo atinó a sacarse su humilde pañuelo, secarse el sudor que ahora era más abundante que si el sol hubiera rajado los cristales que no eran cubanos de las paredes de la Agencia Bancaria para proteger el moned de Papá Noel.  Y entonces salirse muy suavemente por la única puerta también de cristal del Banco sin poder realizar gestión alguna, después de estar más de dos horas en la cola de la puerta y no verla, pues solo era una hoja pequeña de ocho y media por once, donde se dictaba la nueva ley de no se sabe quién que se dictó para las Agencias Bancarias Cubanas: "Queda prohibido la entrada en short a nuestro local"

Después nos quedamos todas las mujeres cubanas en short y no en short dentro de aquellos cristales haciendo nuestras gestiones bancarias sin recibir regaño alguno o amonestación alguna.  Y es por eso que todavía hoy, después de este hecho, nos preguntamos: ¿Quién olvidó otra vez a los derechos humanos?

Sería también muy bueno, entonces, preguntarse quién pagará ahora la tarifa del cuentapropista del short, si el cubano éste decide seguir en short. Pero no para la Agencia Bancaria sino para la misma tierra playera que lo vio nacer de La Panchita y seguir desde ahí hasta el Miami.  Quizás el calor de allí si le permita usar el short al cubanazo.

Mayo, 2012. Cuba.

"AY, DIOS CONFIRMAME ESTE BILLETE DE IDA A LAS NEURONAS"

                                                                   -ELFRIEDE JELINEK-

Coloca tu mano bendita Dios debajo de mi alma

y  aplaude.

Reza, Padre, reza…

El Caimán donde vivimos no dejará de contestar tus cartas.

Pero coloca, Padre, tu blindaje de polvo de arroz

Al gripe

A la miseria

Al espanto

De quienes nos cantan con catalejo de magnate.

Vamos, Padre,

Que no somos el miedo de Fredo en El Padrino.

Y que benditas sean hoy las adicciones peligrosas.

Los funcionarios con sus trampas

el benjamín que se arrodilla con Darío

la falta de ortografía de las máquinas…

El poema que pierdo en la jugada.

Se me saltan las lágrimas de triunfo

Por los bobos que llevan sus medallas

Por las malas lenguas en sus autorretratos

Por el brindis de los idiotas centinelas en el espacio.

Y no te amortajes, Padre,

La usura de la aurora

También se despierta en tus hazañas

También se inquieta en sus Pandoras.

No en la tinta del analfabeto

que solo destroza el color de sus zapatos.

No en el toque chip de los celadores

Sobre la Mamá Inés de nuestros apodos de confianza.

Siete lunas ignoran que el trece es un calendario santo.

Que el asteroide del Pequeño Príncipe, os lo juro,

es mi único escape…

Y que el hotel del Buda me regaló

la única cara que desviste al minotauro.

Busco mi palabra de las siete letras perdidas.

Y sale el minotauro a dormir sobre la única flor del principito.

Sobre la acuarela de betún en el fiel de la balanza.

Bendito seas, Padre

que haces de mi ombligo universal

Al galpón de Drácula en su vacuna.

Bendito seas, Padre

que colocas tu mano sagrada

en los dientes del Caimán para los marcianos del viernes santo.

Y, no te amortajes, Padre.

No sabe usted cómo he aprendido

 a rodar dentro de la lengua de los zapatos.

Cómo he aprendido a arrancarle esta lengua a los culpables.

CUBA, MAYO 2012.

"POR EL PORQUÉ DE LA RIMA EN LA ROSA"

PARA: YIRKA FUENTES BELLO, ORO BLANCO EN OTRAS DENTELLADAS…NO EN MÍ.

Qué duda podrá tener Dios

cuando yo me quite del teclado de las diablurías.

A quién iré a decirle que la escritora es

hija de Almodóvar en sus plegarias.

En qué patio de qué casa se conversará

que mi rostro se parece al día con la noche

sin ser vergüenza de la nada.

Cuándo se quitará Dios su escote de

mujer discriminada con su magia inexplicable.

Cuándo me hará voz en su moral.

Qué lágrima mía lo hará suspirar

para sentir las dos almas de ver a Dios en una.

Dónde estará el trago de jaybol que Dios

adorna con el status de luz de su jurado.

Por qué, golfo de mar y brisa si te meces en  los remos

no me haces torreón de Dios:

               Por mis propias necesidades.

                 Por mis propias amalgamas.

O por tu propia voz de angélico amor

que nos prende a la vida

sin acariciarte las olas.

Quizás por  la única vergüenza del escote de Dios

en una mujer discriminada.

CUBA, MAYO 15/2012.

"Y A TI QUIÉN TE CONTÓ ESTA HISTORIA"

Cuando nací el trece de julio jamás imaginé que estaba naciendo en una tierra sin información mundial alguna.

Mi nombre es Sara Pascual, y creí que desde que toqué, bajo un aguacero descomunal, a la tierra de Rancho Veloz yo traía una letra con buena escritura debajo de la vida y debajo del brazo.

Y en eso sí que Dios no se equivocó.  Las letras a Sara Pascual la enamoran, la absorben, la escapan… Y eso es lo más exquisito, es lo único que hace que se escape verdaderamente de esta "Reja de Agua" donde ha nacido llamándose ya lo dije, pero lo repito: Sara Pascual… sobre la isla más lindamente  del Caribe, bautizada como Cuba.

Si Cristóbal Colón no hubiera nacido también sobre este mismo planeta tierra como yo, segura estaría de que no me hubiera podido escapar como me he escapado siempre.  Y como yo millones de mis coterráneos, que lo mismo con la pluma en la mano que con el barco debajo del brazo nos escapamos y rompemos un monopolio que alberga tremendo circuito cerrado en el todo y para el todo.  Pero como el cubano es el susodicho más verás, elocuente y eficiente del planeta tierra logra despedazar, destrozar y deshacer con su ingenio todo este monopolio de la información estatal para irnos por donde vino Colón con sus tres carabelas. España, que por esta vez también nos brinda su horno de Palos.  Y nos lo brinda ahora con más amor que nunca.

Pues no solo nos regala al que dicen español Colón, cuando verdaderamente no lo es.  Como tampoco lo es este monopolio.  Pues como nuestro no es, entonces le levantamos velas para desguasarlo, sonriéndonos todos de conocer que todas las informaciones se saltan la valla de las mentiras que nos quieren atrapar para alcanzar la TRUE in TRUE CUBANA con la pértiga que nosotros mismos le inventamos como ese viejo y bien querido apotegma de "quién inventó la ley, inventó la trampa"

Nos damos entonces la oportunidad de "hoy puede ser un gran día, dame una oportunidad". Y rompemos, no con cincel ni martillo, el cerco de la Reja de Agua, sino con la sublime inteligencia que siempre traemos los cubanos a la tierra: Hijos de la Atlántida que olieron la humedad de los pantanos norteños para también disimularlos con sus estrategias y construir así "la tierra más hermosa que ojos humanos hayan visto".

Esto, por esta vez, si que no lo dijo Colón, sino los grandes autodidactas de la Informática Cubana, que muy agradecidamente dicen a nivel mundial y desde un trece de julio, tanto a la Sara Pascual como a todos sus colegas: ¡Al Machete, Carajo…! ¡Y que viva la idiosincrasia!

CUBA, MAYO 2012

"MUJER SENTADA"

                         A: JOSÉ MANUEL BACALLAO, LUZ DE MI PADRE

Padre mío, que dejas mi virginidad

en los cartones de tus tallas, yo he pecado.

He roto las ramas verdes de mi alma.

He vaciado mi espacio.

He dicho la mentira más horrorosa del mundo: ¡Amo!

Padre mío, que ahora escondes

mis lunas menguantes,

ya no seré la primera mujer de nadie.

Ni compraré brújulas para mis equivocaciones.

Ni leeré sobre  una hoja de hiedra que tengo sentada

a una mujer en el altar de mis domingos.

Padre mío, mis polvos de Madonna se los ha robado

la resaca de mis años.

Quién vendrá entonces a despertarme

dentro de éste museo de cera con un beso desesperado.

Quién alcanzará la intemporalidad

de mis memorias en estos labios de retraso mal gastados.

Padre mío, habrá algún Dios que no conozca.

Habrá algún aullido

que no desampare mis pasiones.

Habrá alguna plegaria que finalice mis tragos

de euforia.

Eso espero… Padre.

CUBA.

5 de abril/2012

"CON EL BACARDÍ EN LAS VENAS"

YO SOY COMO EL AGUA,

QUE ME TIRAN UNA PIEDRA

Y NO DICE NADA…

                                                 -A SEVE MATAMOROS COMO HIJA DE DIOS.

Matamoros es la genialidad cubana.  Es el ring ring de músicos, escritores, artistas, bailadores, gentes…Es aún el hombre que viaja con sus canciones, sus sonidos y sus duendes dentro de cada corazón humano.

¡Pobre de quien se detenga a escucharlo! Jamás podrá separarse de él.  Su veracidad se vuelca hoy con su energía vibratoria en los nuevos músicos, tanto cubanos como extranjeros. En el amén de su luz.

Aunque necesario es recordar que si dos Benny Moré no han existido.  Dos Matamoros no existirán tampoco jamás.  El trío "Matamoros" aupa en su cuna musical desde el chico de cinco años hasta el ancianito de noventa.

El beso de tu boca tentadora… que me diste…

Y si el amante le presta demasiada atención sabrá rápidamente que donde se dice Matamoros se dice Amor. Los vuelos, floreos, ensortijaciones, rejuegos y flirteos… tanto de la palabra como del aroma musical en las letras de sus canciones "tumban redondo" al que con la mayor de las fuerzas se regocija diciendo "que el amor no existe".

Matamoros, nuestro Arcángel Miguel, se juega hoy y siempre su varita de sanación de que no existe un cubano que no lo recuerde, porque su son es pasional.  Y pocos, muy pocos son los músicos que logran una imagen, una letra y una música que enganche a un público extremadamente numeroso en casi el mundo completo como lo hizo él.  Cuando con su habla hispana hizo y hace su presencia: la tambora puede bailar, la conga puede bailar… la mujer puede besar… El hombre puede amar.  He ahí su gran sintonía.  Su gran sabiduría.

Y aún hoy, el Trío Matamoros con su bello arcángel Miguelito le rompe el piso a cualquier cubanazo,  que aunque sea el único isleño que no sepa bailar, él lo hará saltar vallas, losas, y tabloncillos,  porque se lo llevará de la mano con su tradición y su belleza musical.

Dios bendiga a nuestros Tres Reyes Magos Cubanos.  En especial al día 8 de mayo: Llegada de su rey principal, Miguelito Matamoros a la tierra.  Sus 118 años que fueran hoy se llaman y se llamarán para siempre: ¿Mamá…Son de la loma?

Las maracas, la filarmónica y la corneta china amanecerán despiertas durante toda una larga vida, aún cuando ya termine en los cubanos estas "Lágrimas Negras" que son y serán el llanto que echamos desde nuestras almas por la libertad de paz que tanto y tanto ansiamos.

Que así sea, Miguelito: Para usted. Para nosotros.  Amén.

IDANIA BACALLAO ITURRIA

ESCRITORA. ARTISTA ARTESANA.

RANCHO VELOZ. VILLA CLARA. CUBA. 5 DE MAYO/2012

Email    idania@cenit.cult.cu

DOS SEMANAS POR MES.

Una fábula puede contarse o no contarse.  Eso solo lo sabe quien conoce de esos asuntos.   Y mi asunto no tiene nada que ver con las historias.  Yo no soy una mujer de historia.  Repito la palabra por énfasis no por gloria ni  por asonancia narrativa.  Quiero decir, y no digo.  Quiero pedir, y no pido.  Pero la palabra historia me repiquetea como un canto de venado en los oídos, no sé si los venados saben cantar.  Lo que si sé es que yo no sé y lo invento.  No el canto, sino la historia.

El canto puede ser otra cosa.  Que de cierta manera no sabe tampoco lo que es una cosa.  En este país la cosa tiene un don, pueden ser muchas pero muchas cosas a su vez.  Y no deja de ser cosa.

María se compró un pañuelo es una cosa en este país.  Juan se fue del país ya es otra cosa.  La cosa mía va más allá que las propias cosas. También quiero irme del país.  Reventar las gomas de aire y soplarme con el viento a mi favor.  Nadie me lo creerá.  Yo tampoco.   Porque no sé soplar.

Desde que nací nadie me enseñó a soplar.  Nunca existieron velitas en mis cumpleaños para soplar.  Esa es una mala suerte que una no debe de andar diciendo por ahí porque eso es otra cosa.  Más.  Y grande.

Porqué no hay velita.  Y porqué tú sí tienes la velita.  Y porqué yo no tengo la velita… Y qué coño es esto de la velita. Ah, otra cosa.  Aquí todo es cosa, ya lo dije.  Y no solo lo dije yo, todos los decimos.  No hay un cubano que no le guste la cosa.  Se la compran, la inventan, la chismosean, la discursean…  Ahí sí que se me acabó la cosa.

Coño, no quiero saber de discursos.  Qué clase odio le tengo  a esa cosa. Un discurso puede ser otra de  las cosas… No para el que haga el discurso.  Para ese la cosa está hecha, premeditada, estudiada… Calumniada.  De primera mano.

Entonces que se vaya pa¨l carajo esa cosa.  O la cosa. 

24 de julio 2010