-CAPÍTULO 2-

Idania Bacallao Iturria

OJALÁ NUNCA SE ENCUENTREN VILMITA Y OLALLA.

SERÍA PÉSIMO PARA LA HISTORIA ESTE ENCUENTRO.

HISTORIA: ESPECIE EXTINGUIDA ENTRE LAS MANOS DE VILMITA.  ELLA ES DE LAS QUE DICE: ¡SE ACABÓ LA HISTORIA!  Y RECOGE TODAS LAS EFEMÉRIDES CONTANDO HORMIGA POR HORMIGA DE MÓNICA. ¡TREMENDO LÍO SI SE PIERDE ALGUNA PORQUE VUELVE A TRAER LA HISTORIA…! ¿QUÉ HISTORIA? ¿QUÉ HORMIGA? ¿QUÉ MÓNICA?

 -CAPÍTULO III-

SOSPECHAS DE CONSPIRACIÓN.

Idania Bacallao Iturria

Con las manos apoyadas en las caderas y un mechón de pelo cayéndole sobre el rostro, la escritora se echa a reír.

-ENA LUCÍA PORTELA-

He puesto el mayor de los cuidados en reconocer que Irina es famosa, yo no.  Y que Jorge es un Rolls-Royce, pero que no sabe quién está dentro de él, quién está fuera de él o por dónde hubo nieve este año.  El tucutú parece algo versátil, pero es un galeote encadenado a algunas criaturas límpidas, de ternuras irreconocibles; que hasta han conversado conmigo sobre Irina con tanta influencia que parecen clonadas de la misma Irina. 

Entonces es cuando me gusta combatir esas sospechas de conspiración contra mi cerebro y contra mi honestidad.  Porque estas criaturas no solo lamentan que le faltan células y neuronas de Irina.  Sino que los sinsentidos pretenciosos de cada una de ellas demuestran una vez más, ante este universo, que si existen muchas Irina, más existen criaturas como éstas.  Adecuadas totalmente para hablar mal hasta de los insectos.

Con Jorge sucede lo mismo.  No hay hembra humana que no crea que éste mismo Jorge sea un Tarzán virginal e ingenuo.  Y que dieran hasta sus propias vidas por sacarle la boa, que muy pocas veces tiene dormida dentro de su taparrabos para darle una eminente clase a éste muy bien llamado el gringo del alma.  Desde las mariconadas de viejos impotentes hasta putas de te cojo y luego existo, se revelan en arma con todos sus arriendos para sacar de la selva al gringo del alma y regalarle: lengua, matriz, teta, y hasta rabo a este desterrado hijo de Eva.  Que hoy lucha como un toro bravío en contra del robo que a menudo hasta él se sorprende haciéndolo. 

Entonces es cuando muy propiamente se acusa de ruidoso, grotesco, hijo de puta para después encerrarse y rezarle a su virgen con la misma fe y devoción que un torero,  que lo proteja de ser pecador y estar en un valle de lágrimas que ni puramente le pertenece.  Solo que se le ha pegado.  Esas malas compañías que tiene lo matan.

Jorge, dime con quien andas y te diré quién eres.

De no ser por toda esta  revelación que he escuchado  me diera a la tarea de ser gratuitamente una mujer seductora.  Una puta,  y  así crear una impresión de lujo humanamente inocente.  Pero necesito cuidar más mi aspecto interior, porque hay algunos humanos interesados más en  lo que hay afuera de la envoltura que lo que hay adentro.

Esto es una conversación cultural que tengo sin mucha distancia con mi propio yo.  Soy una mujer indefensa que muy a menudo tiene problemas que no sé resolver sola.  Pero lo que sí sé hacer sola es dividir a la humanidad en sus dos clases: los que pueden y los que no pueden.  Yo me considero de las que puedo, aunque florezcan las flores o no florezcan.

Todo esto puede decepcionar a Irina que no aguantó más y me dijo: -tengo necesidad de entrar contigo en ese portal y sentir tus palabras apretadas contra las mías.-  ¡Qué babosa esta Irina!  Mascullo por lo bajo con el pensamiento casi nublado, a pesar de mirar a Irina de frente, de cerca, de sabor, de olfato…  Y con sus zapatillas de deporte colgadas en uno de sus hombros para enseñarme que la arena también la trae colgada, pero no solo en uno de sus hombros, entró.

A lo mejor  resulta que en este mismo sombrío portal, Irina logre botar su tucutú, y remediar valientemente y sin ser miserable con su trajín de constitución física, todo su desorden en mí, sobre mí... O con la humanidad.

Palpándome maquinalmente a la altura del corazón y sorprendiéndome de ser capaz de mirar fijamente las líneas y contornos de la mujer que más ha hecho babear a todas las criaturas de este mundo, deslizo mi mano –burlando al custodio- para abrir  el pestillo del portón.  Irina desliza debajo de su vestido de playa las zapatillas de deporte y entra descalza y en puntillas con tanto silencio al pasillo que la llevará a mi habitación, que tal parece que esto ya lo había hecho o que lo traía súper premeditado desde que los pobladores comenzaron a clonarla sin autorización alguna.

Qué hablará conmigo o qué quiere hablar conmigo.  Eso ni me lo imagino.  Veo esto tan absurdo.  Por eso me quedé como espectadora.  No escuché una palabra más alta que otra en Irina, y todo lo que sucedió reinó en un tono muy comedido.

Le gustó mi habitación.  A la vista de todos están mis libros e Irina no se perdió la oportunidad de sentarse sobre mi butaca de cuero para supervisar  los cientos de libros sin hablarme ni una palabra.  A través de ellos logró crear algo cultural entre nosotras, fue así que me habló confidencialmente de esta sociedad en la que ya no existe ni siquiera la preocupación por el pan nuestro de cada día.  Piensa que el enorme poder del egoísmo debiera aspirar a una mejoría del mundo.  Pero en seguida su pasión por el deporte sustituyó a su inquieto optimismo por el mundo.

Después, como un cerrajero, probando su llave que pronto abrirá su puerta y dejará entrar todo el aire húmedo del ambiente, me besa superficialmente en agradecimiento a las pocas relaciones que mantuvimos en este momento.  Y se marchó produciendo chasquidos con su todavía mojado vestido de playa y sus zapatillas de deporte, arrastrándolas por el pasillo a través de los cordones como si fueran juguetes.  Irina es una mujer que conoce el corazón de otras mujeres.  Eso es lo que me dejó como una copa de helado de frambuesa: sabrosa y fría a la vez.  Pero hacer deporte le hace a una sentirse especialmente viva.  Entonces tengo que reconocer que Irina también me dejó como una empresa americana de Wall Street, con una raqueta de tenis en el corazón, y cierta música de jazz en la mente para ejercitarme mucho mejor.

"ADMIRO LA FE INQUEBRANTABLE, LA FE QUE SE CONVIERTE

EN CORAJE Y ACCIÓN; LA FE QUE SIGUE FIRME A PESAR DE LAS

INTERFERENCIAS QUE TRUNCAN CAMINOS Y SIEMBRAN

INERCIA.

SAN PADRE.

                                                                  A mi hermano Abel…

Si acabo de matar a mi hermano no ha sido por celos, ni por rabia.  Ha sido por animal prehistórico.  Ahora lo llevo a las márgenes del río, al aflujo de oscurantismos, a los tributos.

Como ya no puedo cambiar esta decisión, sus órganos son vagabundos sonámbulos de mis locuras.  Probando, con esto, que soy una fanática de patrimonios sin leyes.

Lo acabo de matar y lo hice en condiciones decentes.  Le permití apartar sus auténticas falsificaciones de las mías.

No me han pagado remuneración alguna por ello.  Aquí no hay leyes aplicadas.  Aquí no hay gobierno.  Solo yo complico, digo y hago.  Sus respetables relaciones se han quejado, pero no conocen verdaderamente nuestras aflicciones.

Lo mato recordándole intensamente porqué lo hago.  No le he mentido en absoluto.  Después de muerto sus ojos me miran, pero ahora son más pacíficos.  No cuentan la orgía de su vida, ni el llanto feminista de sus innumerables mujeres.  Quizás porque después de muerto se ha familiarizado más con los míos y trata de preguntarme, de esta manera, si valía la pena ser un parco prehistórico.

Ya más cerca del río cierra los ojos por completo, temiendo que Ochún lo nombre padre sagrado.  Pero sus piernas son una estafa, pues demuestran que no está muerto, que sigue siendo el heredero de todos los tatuajes que tengo en mi cuerpo.

Todas sus mujeres lo esperan desnudas junto a la ribera del río  Se han bañado con miel, y ruegan ante el famélico glande que decrece, quizás por vergüenza de morir sin querer morir, con una cama echada encima.  A mi me miran con rabia.  Quieren canjear todos sus senos dibujados con miel por el orgulloso protagonista de sus tantas orgías.  No las miro y sigo como una asesina, encantando al muerto para que no se muera de tanta mentira.

No les explico el pretexto que tengo para llevar a mi hermano a la ribera del río.

Gracias a la santidad de los domingos la escena se hace más apetitosa.  Grito sin escrúpulo y las mujeres caen en la trampa.  Todas lloran, los ojos se les convierten en exóticos bichos que se arrastran, las bocas son madrigueras de arrugas.  Una de las mujeres sale retorciéndose del grupo y aprieta uno de sus pezones contra la boca de mi hermano.  Siento que éste contorsiona, y grita por lo bajo como un demonio: hay que matarlas de fobia por putas.  Unas contra otra se entretienen arrancándose las pestañas, y se siente una pestilencia que no se logra descifrar.

Con mano torpe, porque ya estoy nerviosa, quito la felpa que anuda el pelo de mi hermano.  Su pelo suelto es el nuevo pirata de la acción.  Sus mujeres se muerden las orejas unas a las otras, y yo sigo muy nerviosa, pero con la misma curiosidad de averiguar qué es la pestilencia.

Desde un rincón de la arboleda suena una melodía fuerte.  Mientras que una banda de color azul comienza a flotar buscando una brecha entre las mujeres.  Para más tarde detenerse detrás de ellas.  En ese momento soñé con el pan nuestro de cada día, con un domingo de ramos, con las pascuas de diciembre.  Realmente el lugar ya resultaba apetitoso, pero el miedo me salía hasta por los poros.

Y comencé a zarandear a mi hermano para que despertara de aquella simple droga que le había dado para llevarlo a una ultratumba que solo nosotros habíamos imaginado.

En ese momento mi hermano me estaba traicionando.  Pues ni uno de sus músculos se alteró ante mi miedo, haciéndome sentir una más de las tantas mujeres juerguistas que lo desnudaban y le enjuagaban el cuerpo con sus salivas.

Un intenso silbido me hizo dejar de mover a mi hermano y mis ojos chocaron con una serpiente que con cara de mujer iba circundando mi cuerpo.  Era una situación sin salida .  Ahora estaba más drogada que mi hermano.

Dónde estarán las estampas que mi hermano y yo confabulamos para que todas sus mujeres se hicieran oficiales en su culto de muerte.  En qué lugar.  Dónde estará el entierro de fantasía…

La pandilla femenina dejó de ser columna y se hizo un círculo muy fuerte alrededor nuestro.  Por fin sentí la mano de mi hermano cerrarse duro dentro de la mía.   El miedo lo despertaba.

Al igual que un canto gregoriano el sonido fuerte de la arboleda se fue haciendo cadencioso y sutil.  Un anillo de abejas aparecía en la marea del río.  Se hizo un silencio y las mujeres comenzaron a castrarse sus vaginas como un rito de esclavitud.  Simbólicamente se convertían en eunucos de ninfas, castradas únicamente para irse al destierro que mi hermano había incitado.

De pronto mi hermano era Prometeo.  Dulce, embellecido.  Sin magia y sin antídoto su fanatismo a la irreal muerte quedaba como un espejismo.  Pero yo sentía el veneno en mi cuerpo, en los sonidos, en las estacas y piedras del río, en la fecundación de las mujeres.

La serpiente seguía pretendiéndome.  Y resignada dejé que su lengua se colara en mi boca y me hiciera una emboscada vulgar de semen sobre mis labios, que agitados y convulsos saborearon una esperma relajada y dulce.

La visión era espectacular.  Mucho más cuando mi hermano con toda la magia en el cuerpo, y siendo más Prometeo que hermano, inconsciente quizás de su mutabilidad, me alzó en sus brazos, y arrastrando a todas sus mujeres detrás de él se fue hundiendo en el río.  Mi descenso a la nada se esparció dentro de un laberinto que el río, con un gesto hostil, produjo.

La hija seductora de Dios ahora era yo.  Mística y desposeída llené el río de espuma.  Una enorme cantidad de avena se dibujó en sus riberas.  Y por primera vez mi hermano despertó vivo y con una flor de loto en la frente.

Con silencio y con miedo las mujeres de mi hermano se fueron alejando, llevándose con ellas aquella horrible pestilencia.  En el ambiente quedó un aroma femenino como señal de mi admirable embarazo.  Creado quizás por el útero masculino de la serpiente, o por el bastardo de mi hermano.  Que viendo en mi la imitación perfecta de Ochún quiso hacerse santo padre.  Aunque el desorden del incesto fuera la más pura imaginación de Prometeo en la compra de su nuevo fuego.

 IDANIA BACALLAO ITURRIA

CUBA. 24 SEPTIEMBRE- 2012.

                H I J A

LA                        DEL

NO OLVIDO LAS HISTORIAS

QUE PUDIERA CONTAR SI ES QUE ME SOLTARAN ESTAS AMARRAS 

QUE GUARDO -Y NO ESCONDO-ENTRE MIS MANOS

PARA DECIR QUE BIEN VALE EL ALTRUISMO EL DÍA QUE TODOS ESTEMOS EN PLENA CONFIANZA

CON EL DIOS NUESTRO DE HOY, QUE SOLO NOS SALVA DE ESTA MISMA HISTORIA

DONDE SOLO CUENTAN LAS HAZAÑAS DE LOS QUE SABEN

QUE LA LIBERTAD ES EL EL REINADO MÁS PRECIADO EN LA PAZ DE LA VIRGEN QUE HOY NOS RIGE: OBATALÁ. 

                                                                          A

                                                                                  G

                                                                  U

                                                         A