CUANTAS COSAS TIENE LA VIDA

 

 

LA MATRACA

Enamorarse de mí. Contar una a una las losas del portal por verme. Recostarse a la pared. Cruzar los brazos y detener sus ojos sobre mí. Infame. Idiota. Enamorarse de mí. Yo que solo tomo scotch drive. Yo que solo uso ropa neoyorkina.  Enamorarse de mí. Incrédulo. Insensible. Yo que viajo en auto de primera clase y solo me hospedo en hoteles cinco estrellas. Mirarme. Saborearse conmigo. Regocijarse conmigo. Pobre  insensato.

Seguir cuanto paso doy. Vigilarme. Otearme. Olerme. Enamorarse de mí.  Embelesarse.  Cuadrarse en la calle para no permitir mi paso. Enamorarse de mí. Anafrodita. Estéril.

Yo que soy archicoconocida en la farándula. Yo que uso lentes verdes del Miami Corporation Eyes. Piltrafa vacante. Enamorarse de mí. Dejarme flores en la puerta.  Escribirme cartas con perfume barato. Enamorarse de mí. Mascota.  Sumiso. Ignorante. Enamorarse de mí. Yo que viajo por el mundo cada vez que gusto. Enamorarse de mí. Sacudir la gorra Nike para que lo vea encima de su viejo auto. Quitarse las gafas refrescantes y silbarme como si yo fuera el comienzo de una canción. Imbécil. Pelele. Yo que cuando monto bicicleta uso montañesa de marca registrada. Yo que escucho mi música en un stereo Hitachi. Bobera. Farsante. Enamorarse de mí. Irracional. Iluso. Simplón.

Enamorarse de mí y después irse a Italia por un año. Yo que publico mis libros cuando se me antoja. Yo que sólo puedo dormir con aire acondicionado.  Enamorarse de mí. Y bajarse del avión y rentar un volvo.  Enamorarse de mí. Anacrónico. Incauto.  Llegar hasta mí y darme la mano como si tal cosa. Sin cerrarme la calle.  Ni agitar su gorra.  Insípido.

Enamorarse de mí.  Yo que recién empiezo a verlo ahora.  Yo que veo la casa nueva que ha comprado. Yo que sé que ha traído una Laptop.  Yo que ando y desando miles de veces la acera de su casa. Enamorarse de mí.  Yo que le hago la guardia diariamente. Engreído.  

Enamorarse de mí.  Yo que soporto verlo con una italiana preciosa. Yo que ya ni un adiós recibo cuando pasa. Yo que expongo mis ropas y mis lujos a diestra y siniestra, arrebatando a todos los demás. Enamorarse de mí. No sé qué se ha creído. Incombustible. Inicuo. Descerebrado.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

LO PENSANTE

 

Estuvo preocupado varios meses, pero después se dio a la tarea de reflexionar; y sí, le daría resultado. Construyó una casa. La terminó un sábado a las tres de la tarde y frente a los pocos amigos que tenía la santiguó para su buena suerte con agua bendita.

Anduvo por la casa como un naufrago cuando no encuentra a qué asirse en una noche de mar picada. Le pareció inmensamente grande. Un gigante dispuesto a tragárselo de un tirón. Lo pensó bien y decidió que algo se podía hacer para restarle soledad. La repletó de adornos.

Pero por más que la llenaba, no dejaría de sentir la misma fría oquedad de los primeros días. Lloró en silencio. Tenía que hacer algo, otra cosa debía existir que lo ayudase a disimular aquel vacío. Lo pensó mejor. Comprendió que no le quedaba alternativa. Hizo una mujer. Terminó de hacerla un sábado. Entró al cuarto y se entusiasmó tanto con su desnudez que la besó. Ella lo comprimía muy duro entre sus pechos. Él se impresionaba.

 Lloró otra vez, pero no era de pena fría sino caliente. Vistió a la mujer y fue enseñándola a todo el que pasaba para que la admirasen desde lejos. No era un hombre solo. La casa no se lo tragaría de un tirón. Ahora debía empezar por tragarse sus miedos de hombre con mujer. 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

IMÁGENES

 

Está desnudo ante la estatua de Lennon. Nadie lo ve. Unas flores violetas permanecen  entre sus manos. Masculla algo mirándole los ojos a Lennon. Sus palabras, pronunciadas con voz cada vez más fuerte, se le escapan del fondo de su pecho. Da un paso hacia el artista y se deja caer de rodillas.  Algo tumultuoso le subía dentro del pecho, y le pareció que sus entrañas latían como le latía el corazón.  Lo agolpa la sensación de ser una bestia amarrada.

   

De pronto oyó su voz, su propia voz que le contestaba para salvarlo de los pensamientos que había ido guardando para impulsarlo hasta allí. Una melancolía de la que tal vez no lograría jamás curarse es quien lo mantiene frente a Lennon, y tuvo miedo de disgustar al artista confesándole que no creía en su muerte, que todo era una turbación de su espíritu.                                     

Después de esperar en vano alguna respuesta de Lennon siguió como si nada hubiera dicho, adoptando una nueva táctica. Una extraña reflexión se alzó en su mente: Y si Lennon con sus hondas decepciones se hizo pasar por muerto, y ahora está vivo en La Habana

Mirando en torno suyo un enorme pavor  lo acechó, y creyó que su angustia se agigantaba tanto que le temblaron las flores en las manos. Sus ojos se clavaron entonces en los espejuelos de Lennon, y con penosa dificultad y agotado por el sufrimiento, atrapó las gafas. Ahora con cierto aplacamiento, pero con un aplacamiento hastío le limpió los cristales con sus propias manos. Ya no era capaz de experimentar nada más, si Lennon estaba en La Habana reconocería sus espejuelos.  Y ocurriera lo que ocurriera ya él estaría esperándolo.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

ESCRITORA, IDANIA  BACALLAO ITURRIA

CUBA. 2013

 

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MEDITANDO CON EL SEÑOR SHAKESPEARE

"NO HAY MAL QUE POR BIEN NO VENGA"

 

William Shakespeare decía:

Siempre me siento feliz, ¿sabes por qué?

Porque no espero nada de nadie; esperar siempre duele.

Los problemas no son eternos, siempre tienen solución, lo único que no se

resuelve es la muerte.

No permitas que nadie te insulte, te humille o te baje la autoestima.

Los gritos son el arma de los cobardes, de los que no tienen la razón.

Siempre encontraremos gente que te quiere culpar de sus fracasos, y cada

quien tiene lo que se merece.

Hay que ser fuertes y levantarse de los tropiezos que nos pone la vida, para

avisarnos que después de un túnel oscuro y lleno de soledad, vienen cosas

muy buenas "NO HAY MAL QUE POR BIEN NO VENGA".

Por eso disfruta la vida porque es muy corta, por eso ámala, sé feliz y

siempre sonríe, sólo vive intensamente para ti y por ti. Recuerda:

Antes de discutir. . . . Respira.

Antes de hablar. . . . Escucha.

Antes de criticar. . . . Examínate

Antes de escribir. . . . Piensa

Antes de herir. . . . Siente

Antes de rendirte. . . . Intenta

Antes de morir. . . . . . . VIVE. . ! !

La mejor relación no es aquella que une a personas perfectas, sino aquella

en que cada individuo aprende a vivir, con los defectos de los demás y

admirar sus cualidades.

Que quien NO VALORA lo que tiene, algún día se lamentará por haberlo perdido

y que quien hace mal algún día recibirá su merecido.

Si quieres ser feliz haz feliz a alguien, si quieres recibir, da un poco de

ti, rodéate de buenas personas y sé una de ellas.

Recuerda, a veces de quien menos esperas es quien te hará vivir buenas

experiencias!

Nunca arruines tu presente por un pasado que no tiene futuro.

Una persona fuerte sabe cómo mantener en orden su vida. Aún con lágrimas en

los ojos, se las arregla para decir con una sonrisa,

 " ESTOY BIEN ".

 

 

 

 

 

 

ESCRITORA, IDANIA  BACALLAO ITURRIA

CUBA. 2013

 

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PARA UN MUNDO GAY UNA MUJER GAY

 

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CANSANCIO CUENTAPROPISTA, UFFFFFFFF

 

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CUBA. 2013

 

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NO SÉ PORQUÉ RAZÓN UNA MULTITUD SIEMPRE ME ESPERA

 

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HISTORIAS QUE VIVO Y NO CUENTO

 

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MI DESPACHO, TAN CUBANO PERO TAN CUBANO

 

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INVITACION CUBANA LITERARIA

 

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PARA UN MUNDO GAY UNA MUJER GAY

 

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NO SÉ PORQUÉ RAZÓN UNA MULTITUD SIEMPRE ME ESPERA

 

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MI DESPACHO, TAN CUBANO PERO TAN CUBANO

 

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CANSANCIO CUENTAPROPISTA, UFFFFFFFF

 

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INVITACION CUBANA LITERARIA

 

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LAS MUJERES ROTAS

 

MUJER QUE ESCRIBO BUSCANDO

 

A: Inés, como la palabra Pura… En su pureza de Mujer.

 

 

Mujer que vienes como la llegada de los dioses

a sobrepasar la nostalgia de mis apuros con tu luz. 

 

Mujer que no sé quién eres

Ni en qué protagónico escuchas a Cristo…

 

Dime qué paso no he dado en falso

Para que así me llegues con este bien de primavera.

 

Mujer que me late el corazón

Sin respiro recortado

Sin espacio de mármol desde su frío.

 

Mujer que solo con campanas oigo el ademán de tu canto.

El rememorar de tu púlpito en el monte.

 

Mujer que existes más allá de lo invisible

Dime en qué curiosidad no divago para encontrarte

Así de simple

Como si ya no fuera yo un molino vagabundo.

 

Mujer hermosa, qué tan lejos de la piedad escondo el egoísmo de amarte.

 

Qué tan lejos de las revelaciones escondo el secreto de tenerte

Como un jardín de flores naturales.

 

Mujer consignada,

Mujer sin nombre

Júzgame tiernamente:

La noticia que Dios le dictó al mundo se parece mucho a esta carta

Que le escribo al mismo mundo  y a ti.

Hoy.

 

 

 

 

 

Cuba, enero, Villa Clara, 2013.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

“EN EL TÚ CON EL YO… O CON EL DE ELLA”

A: Pura Inés, diseminando las impurezas de su versatilidad porque empujó al Adán de su Eva desde su balcón.

 

Inés ha comenzado a desmenuzarse.  La vista se le ha alargado tanto que siente como si verdaderamente estuviera desmenuzándose.  O quizás sea que está sacándose la mala vida que la acompaña desde que comprendió que la misma vida o se toma a mierda o no se toma con esas diez jodidas preguntas que ahora tiene en la mente martillándole, y que se propone ir largándolas a toda mujer que se encuentre en el camino, para ver si es cierto o no que todo, pero todo lo que el universo refleja tiene sincronicidad.

De ahí que ahora esté como si estuviera detenida en el tiempo, en el espacio o dentro de las nubes que casi puede palpar, pues se encuentra en el balcón de su casa. Un balcón que refleja lo que la misma Inés es, una mujer caprichosa en el todo, en el andar, en el vestir, en el gustar.  Inés gusta del todo con el todo, pero lo sabe seleccionar.  No  se va con cualquiera, no se fuma cualquier cigarro, no se bebe cualquier cerveza.  Inés como todo puede verse no es ni una complejista ni tampoco una analista.  Inés simplemente es una observadora.

 

Alguien que uno tiene que tenerle la mirada puesta para donde ella misma la tenga. Pues de lo contrario se te va el ritmo de Inés, y cuando pierdes el ritmo con Inés lo pierdes todo.  Se ha hecho el eufemismo de que sin Inés nada y con Inés todo.  Eufemismo que no es lo mismo que exorcismo.

 

Quién será Inés, o qué será Inés, o de dónde salió Inés es la misma pregunta que se hace Idania cuando la encuentra en el paso de la escalera de su trabajo mientras la va subiendo como si fuera una gata que, ya en celo, maúlla desde los tejados del vecino o de la vecina.  Pregunta ésta que sería de muy poca categoría, pues conocido es también que Inés miraría al tejado de la vecina. Se ve tan reluciente, tan fenomenal, tan corporal. Tan bueno. Para no decir buena.

 

El asunto es que los balcones reflejan lo mismo que el universo.  Así como mismo está reflejado en Inés, que es la mujer más primordial del mundo, es ella misma y nadie más que ella. Quién le coloca la duda a una mujer de esa índole, de ese misterio, de ese enigma. Nadie.  Y que no habrá sortilegio ni eufemismo, ni maullar de gato alguno que la saque de esta conceptualidad, que dicho sea de paso, le queda muy bien.  Pues Inés es una especie de sacerdotisa sacada de las más profundas inmensidades del mar. Y que ni ella misma, ni siquiera confusamente, se ha dado cuenta que la propia Idania es su talismán, su chamán seductor, o su cajita de sorpresa. Porque la mujer llamada Inés se hace la que tiene el corazón de ocuje, los ojos de bizcocho y las manos de canela. Manos, que por sentado damos, que son el espíritu exacto donde el Cristo moderno dejó caer su gota de saliva, en y con la  salvación hasta para los malvados.

De ahí que todavía tengo a Inés levantada, de pie, ensortijada con el cielo dentro de una nube que no sabe si es gris, azul o cobalto, porque no ha dejado de pensar ni un segundo en el encuentro que tiene premeditado darle al Ogún seductor que ya tiene en la puerta de su teléfono diciéndole esos horrores de la palabra que son más seductores, que la misma mujer que la acaba de soltar por pura fantochería como si fuera una presa mal habida, mal cazada.  Donde por seguro da que no hubo ni pudo hacer un cálculo de mesa en aquel entonces.  Pues  de ser  lo contrario todavía estuviera comiendo delante de esa misma mesa y dándole golpecitos continuos a los muslos de Inés por debajo del mantel, para que el hijo o los hijos que hoy están de visita en la casa no se dieran cuenta que ya Inés salió del balcón, dejó de mirar las nubes para  colocarse su bata de casa estampada, y se ha tirado –casi sin proponérselo- delante del sofá para ver la película del siglo. La película que todavía no ha dejado de ser la leyenda de las seducciones. Ella misma.

 

NOVIEMBRE 2012

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

ANGELUS QUE NO ESTÁS EN LOS CIELOS

A: Pura Inés, corazón que dicta perdón sin la palabra…

 

 

Mujer que llegas con el mar oculto en la mirada.

Y yo me desnudé a Dios

Yo me quise amar ante el orgasmo de lengua que habló entre tus montañas.

 

Mujer que reza este poema sin la poca vergüenza en que nacimos.

Desde otros.

 

Hazme inercia sin volverme más virtuosa que el mar.

Pero no me venzas.

 

No me digas que la palabra Novia no es fornicar con Dios

en su hamaca de Olimpo.

 

No me digas que la palabra Perdón a menudo nace sin la vergüenza

ahogada de los que la maldicen.

 

Yo soy el perdón y la novia.

La mujer que llega con el mar oculto sobre el tejado de vidrio de sus senos.

Nadie lo ha descubierto.

 

Solo Dios

que se quita sus siete vidas para echarme desnuda

sobre el beso que ya casi nos damos.

 

Que ya casi nos bendice

aunque nuestras bocas deliren

sobre signos mal pagados.

 

 

 

Villa Clara. Cuba, Noviembre, 2012.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

PISADA DEL OCÉANO

 

A: Cary, en el cruce que supera el viento de agua con que la contagio.

 

 

Vuelo, la historia se engarza

en este vuelo.

Me creo la victoria que se dispara

sobre los pies húmedos

de quien amo.

 

No voy por olor.

La miseria se regala

No se va en ella… A ella.

 

Miserable yo si no me conociera

el engarce…

La miseria del que llega

como un hecho de victoria.

 

Nada me vence.

 

Soy digna única de los pies húmedos

que me persiguen

como una gran pisada de océano

en la hechicera que sí descargo

para mis adentros.

 

 

 

11 de Julio 2011

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

PARA CUBRIRME DE OCTUBRE

Para: Odalys García Ricardo, sin adiós de tren.

 

Para llenarte de luz con mi inocencia

está escrito tu beso en la pared.

 

Sería bueno preguntarse si es

un beso milenario o romántico.

 

Este beso que no pierde.

Y me encarcela como pie desnudo

que resta y resta  sobre el rubor de mis parques.

 

La pared, como Fátima, rostro de futuro que coloniza

al Dios que guardo indecoroso entre mis piernas.

 

Yo, en una cuerda más del mundo,

comparándome como un anuncio de alma fecundada.

 

Octubre sucediéndose.

Celoso  y conspirado.

Un también sin porcelana.

 

Tú, en  un grito de hotel de mala muerte

para gritar el mayor de los te quiero.

 

Un niño que corta mi afluente.

Y yo…

Y tú.

 

 

 

Sept/ 2007.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

GETSEMANÍ

 

A Eme, con su frente nimbada de fuego y hacia Roma.

 

 

Eme se juega el amor con los juegos del ombligo

Pero la esperanza de los crueles tejedores

Gritan que una gota no es inocente en su sudor.

 

Cristo mío, tú que estás desnudo en Getsemaní

Yo soy el santo de los ombligos.

Confesarme mis pecados me asustan.

Soy efluvio.

 

El aire siempre sopla sobre este soldado de anhelo triste.

 

Te admiro, extraño signo del azul.

Pero anda y vuelve el rostro.

La colina laureada solo perfuma tus axilas

junto al divino aroma de tu misericordia.

 

Eme, herida alma.

Inocente en su sudor,

Enciende el incienso en la primera catedral de tus estaciones.

 

Y ante la novena puerta deja tu más pura pasión perversa.

Y oye latir la aorta de los que te escoltan.

Mueve las flores. Sálvate.

 

Yo tuve diez noches para besar a María

Pero fue una vez en un bosque de Bohemia.

Y un crédulo poeta a veces no escucha el gemir de sus poemas.

Pierden la cabeza.

Se esconden.

 

Es inútil decirlo en evidencia.

Pero hay bosques, Eme, que asfixian con aire inocente.

 

Recuerda, Eme, de tu vicio original

De tu noble corazón realmente amado

De tu ausencia a fin de cuenta.

De la medida de anillo en el cordón umbilical.

 

Y ante tu novena puerta solo arráncate el divino aroma de las axilas como la gota inocente

de un poeta que puede salvarte si solo besa

diez veces a María sin tu escolta.

 

Benditos sean estos amores locos

que nos unieron en Getsemaní.

Que nos mueven los jueves a decir la gracia y el santo.

                   Casi espantado.

 

 

Y que nos perdonen las tinieblas de mi bosque.

Y que te perdonen el amor de los juegos de ombligo con un descendiente en mi destino de julio.

 

Oh, Cristo, tú que estás desnudo en Getsemaní.

Rosado y lleno de traición

que sea el hombre quien tire la primera piedra.

Las diosas terrestres

Como yo

Como tú

solo descansan su más pura pasión bajo sus faldas.

 

15 de enero 2012.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

CINCUENTA Y… SEIS.

 

                              Para Cary, sobre un puente de                            

                                    Matanzas.

 

Cuando ya tenga cincuenta y seis años me compraré una alfombra de cristal para ver si de esta manera logro alumbrar a mi inocencia. Quiero y debo ser virgen en ese momento.  No molestaré a quien disfrute de  los favores que traigan los recortes del cristal de la alfombra cuando la compre. O a quien traiga el color de ese mismo cristal.

 

Ella se ha puesto una nube de sol en la cabeza, y yo me he puesto un cincuenta y seis en el cuerpo que no tiene nada,  y en absoluto, que ver conmigo.  Su nube tiene el privilegio de ser túnica.  Mis cincuenta y seis no tienen privilegio alguno.  No son míos… Aún.

 

Soy una involuntaria en ésta mucha luz que da el cristal que me he creado o me han ordenado crearme.  No importa, cualquier cincuenta y seis se puede escribir de cualquier manera, en cualquier lugar.  Yo lo escribo sobre lo más fabuloso que tiene una mujer: Sus años.  Su experiencia.

 

Indudablemente que yo soy un niño impuro o quizás un procaz.  Un niño adicto que le inventa a ella que yo  soy una mujer con un origen espectacular del mundo.  Soy una mujer tigre.  Una mujer vengada.  No una vengativa que mastica cristales porque ya tiene cincuenta y seis años en una antología repleta de amores, estrategias, franquezas (algunas)… Castillos en el aire (en otras). 

 

Ahora es cuando me mira detenidamente. Monstruo horrible, horripilante.  Monstruo recibido con una mordida de cristales.  Piensa.  Quiere preguntarme ¿y qué es esa grosería de tu alma?  Demasiada trama es esto para mí, pensó mi pureza infantil.  Pero mi acortinado de mujer  fue más inteligente y pensó en los pretextos, en el aplomo, en el relieve de sus senos… Después y sin pensarlo se los pinté de un color  muy fulgurante: amarillo. Ella me lo permitió.

 

¡Amarillo, amarillo vuela… Rómpele el cristal a la damisela!

 

Ese soy yo, el niño que canta.  Visito así su perfume jerez para que se descubra el pubis.  Ninguna mujer sensata lo permite si no le cantas. Por eso vuelvo y subo más los decibeles aunque cometa errores musicales cuando le canto.  Aunque lo cometa, aunque lo cometa… ese es el mismo niño que comienza a cantarle  pero ahora con miedo.  Qué miedo, mami, qué miedo.

 

¡Amarillo, amarillo vuela… La muchacha de Dios está en cautela!

 

Tardó solo dos segundos.  Solo dos segundos, no más.  Como quien no argumenta con razones, desheredó todas sus cuestiones sentimentales lanzándose con el pubis destapado en el niño, en la mujer que es el propio niño, en el cristal, en la túnica…  Y en los cincuenta y seis años.

 

 Supo así dar tremendo golpe de luz.  Me derribó y al momento creyó en el acto de mi música.  Su belleza plácida, helénica coincidió exactamente sobre las marcas que tenía del último poema que le había leído.  La reina emblemática tiró su alfombra desde el piso alto, después se echó a rodar. A rodarme.  No hubo allí ni un solo adorno, solo un cristal de porcelana blanca que se estrechó dentro de mi mano.  Después todo fue muy impresionante.  Hermoso como en una bandeja de plata.  Desnuda y con bizcochitos para  su niño dorado,  que la miraba con su fondo de telón, se desgajaba el volumen de su cuerpo escuchando una canción con más cabida a la locura que a la humedad que le corría (atrevida ella) dentro de sus piernas.

 

Júpiter, Júpiter, Júpiter el mañana no tiene ayer… Júpiter, Júpiter luna amarilla de… Luna amarilla de… Del cristal que viene desde el ser.

 

Y soñó con el grito.  Lo soñó,  pero también lo gritó como si fuera un belga haciendo una reverencia ante una mujer desnuda con cincuenta y seis años extraordinarios.  El tiempo no declinó.  Tampoco el planeta Júpiter.

 

Mamita, mamita, no te declines…No te declines.  Mamita.

 

Triunfal y con algo de satélite me conquistó el lugar, el privilegio, el conocimiento… El Cristal. La túnica.  El amor de dos titanes en una pluma de primavera.  Allí. Metido y en una parte no muy lejana un apretado tejido de clamores.  Y justamente porque soy un niño haciendo como una mujer de cincuenta y seis años en esa propia mujer, rebusco y apelo para que el halo de felicidad se descorra, se muestre… Se murmure.

 

¡Murmura, mujer! ¡Murmura…!

 

Y entonces bajé y bajé como un gran señor de etiqueta.  Después los dos a su vez  bajamos considerándonos con los  mejores derechos del mundo para  romper el frío que se traga a la gente cuando se demoran contando sillas en las plazas de catedrales.

 

Es claro, que si de pronto me encontrara con esos cincuenta y seis años el palacio de Venecia que he edificado aquí no se combinara ni con góndolas ni con turistas ni con equipajes.  Fuera yo, taciturna, embriagada, pero clara.  Muy lucida, tan lucida que entonces reclamara urgentemente a un gondolero con mi ademán feminista que nos fuéramos dos días a París y una noche a Niza para hacerme virgen en el primer deslumbramiento del sol veneciano, porque estoy siendo abusadoramente un niño en un continuo vaivén de ilusiones con mentiras. Con grandes mentiras para si algún día de verdad me  hago hombre darle la razón al amor,  sentándome en el bar más bello que tiene Ibiza a procurar la manera más mimosa de enamorar a una mujer de cincuenta y seis años.

 

                                               

                                           9 de Mayo 2011

 

ESCRITORA, IDANIA  BACALLAO ITURRIA

CUBA. 2013

 

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